第六百九十七章 我怎么可能忘记?(2/3)
泪，挤到那台相机持有者的面前，一张熟悉的法国面孔出现在他的眼中，汤姆握住了男人拿相机的手腕，厉声问道：
“你是谁？企鹅呢？！”
男人的手被攥得生疼，但他丝毫不介意，反倒是继续拍着汤姆的照片，解释道：“里德尔先生，我是巴黎日报社艺术版的记者，您可能忘了，几年前我在巴黎歌剧院门口的拿破仑像前为您拍过照片，那时候您还自称盖勒特·格林德沃，照片的标题是《寻找皮提亚》…”
“企鹅呢？！”
“抱歉，我不知道什么企鹅…”
“你的相机是从哪儿来的？”
“两天前从一家旧货店买的，”记者快速地回答道，“这还是她拍的第一张照片。”
一张照片缓缓地从相机的顶部吐出，在记者“怎么还是拍立得”的诧异下，汤姆把照片拿到了自己的手中，紧紧地攥住。
“纳尔呢？！”
“什…什么？”
“就是当初和我一起拍那张该死的《寻找皮提亚》的人，”汤姆追问道，“就是那个自称阿不思·邓布利多的人，你没采访他吗？”
“阿卜素·邓波铎？那又是…谁？”
汤姆已经无法再忍受这样的愚弄，他夺走相机，脚下升起黑烟，像一枚炮弹一般弹射了出去。
在他的身后，是好不容易挤开人群赶来的斯拉格霍恩教授，他从口袋中抓出一把加隆，塞到了记者的怀里，双手合十不住地道歉：“抱歉先生，汤姆在那场战斗中失去了太多的朋友，他还年轻，没法接受这样的悲剧。”
“没关系…没关系…哦？您是斯拉格霍恩校长？！能接受我们巴黎日报社的采访吗？”
“当然可以，不过在此之前，你可以来参加我们的庆功宴，蛋糕非常美味，”斯拉格霍恩教授环顾四周，大声说道，“今天下午茶的时候，布莱克运输公司的小精灵们会把大家的蛋糕送到每个人的手边，让我们一起欢庆胜利吧！”
汤姆悬停在空中，看着脚下已经变成蚂蚁一般黑点的斯拉格霍恩教授，张开手，在那张被记者拍出的相片中，一个金发青年微笑的身影缓缓地在张惶的自己身边浮现，他的眼中写满揶揄，似乎在打趣那件酋长一般的火烈鸟长袍。
脚下爆发出和破釜酒吧的欢庆声别无二致甚至更加剧烈的呼喊，他感到鼓膜震颤，挥动魔杖，飞快地逃离这个令他感到万分割裂的伦敦。
英国的地貌在他的面前展开，他看到了从国王十字车站起始的霍格沃兹特快铁轨，看到了大片大片正在被施了魔法的稻草人看护的农田，看到了伦敦郊野中魔法工厂冒出的滚滚浓烟，看到了郊外下水道的入口，巨蛇爬动的痕迹早已消失不见，所有有人在的地方都在欢腾，他无法忍受，继续远去，隐藏在草原中的淡淡紫色很快在他的眼中浮现，他看到了开满帚石楠的苏格兰高地，在前方的一处丘陵上，坐落着一座早已破败的小教堂，蒙尘的彩色玻璃在阳光的照射下犹如内敛的珍珠，教堂的周围是一座小小的村庄，和远处早已人去楼空的高地英雄村遥遥相望。
在这片空无一人的荒野中没有聒噪的欢呼，汤姆怒吼一声，发泄着自己的愤怒，胜利了吗？从结果看，简直的大获全胜，但是他觉得自己简直输得一败涂地。
“这是什么？这都是什么？！这算什么？”
他向着原野发出质问，但回应他的，只有茫茫的风声。
“啊？！”
汤姆挥动魔杖，犹如长矛一般的黑色光弧从杖尖涌出，直直地射向教堂脚下的山丘，几乎垂直的崖壁上，一处浑圆的、能够供象群并排通过的、深不见底的洞口在魔咒的轰击下缓缓浮现，被掏空的丘陵震颤着垮塌，他手腕一挑，凭空产生的坚冰填补了缺口，汤姆无能地狂怒着，一遍遍地摧毁无人居住的丘陵，又一遍遍地用不同的方式令它重生。
山丘的重塑在他的手中简直有如信手拈来的陶土，但一遍遍地对山宣泄愤怒，又有什么用呢？
他无奈地低下头，身影闪烁着出现在教堂前的台阶上，一屁股坐了下来。
“里德尔，你什么时候…变得这么厉害了？”
沙哑的男声在汤姆的身后响起，他猛地转过头，胸口剧烈地起伏着，魔杖直直地指向不知何时来到他背后的不速之客。
来者披着一件皱巴巴的黑色风衣，原本挺括的领子软塌塌地堆在肩上，平日里精心打理的银发此刻乱糟糟的，像一座刚刚经历了攻城战的鸟窝，死亡圣器的挂坠吊在他的袖口，一双异色的眼睛里布满了血丝。
“格林德沃。”
汤姆眯起眼睛，魔杖死死地锁定着格林德沃的喉咙，“你是什么时候来的？”
“我一直都在这里，只是你没看到罢了。”
格林德沃向前一步，汤姆的杖尖紧紧跟随着他的喉咙，他笑了笑，摊开手，把一根布满节疤的黑色魔杖丢到了汤姆脚下的地上，丝毫不顾及形象地坐在了汤姆身边。
“老魔杖？”汤姆眯起眼睛，放下魔杖，“你来这里干什么？格林德沃。”
“我来这里看一位朋友，她叫伊莎贝尔·罗斯，”格林德沃伸长胳膊，捡起被丢到地上的老魔杖，擦去上面的尘土，摆弄着魔杖的节疤，说道，“你应该不认识她。”
“米勒娃的母亲？”
“哦？看样子你认识的人不少，”格林德沃看着汤姆的眼睛，疲惫
“你是谁？企鹅呢？！”
男人的手被攥得生疼，但他丝毫不介意，反倒是继续拍着汤姆的照片，解释道：“里德尔先生，我是巴黎日报社艺术版的记者，您可能忘了，几年前我在巴黎歌剧院门口的拿破仑像前为您拍过照片，那时候您还自称盖勒特·格林德沃，照片的标题是《寻找皮提亚》…”
“企鹅呢？！”
“抱歉，我不知道什么企鹅…”
“你的相机是从哪儿来的？”
“两天前从一家旧货店买的，”记者快速地回答道，“这还是她拍的第一张照片。”
一张照片缓缓地从相机的顶部吐出，在记者“怎么还是拍立得”的诧异下，汤姆把照片拿到了自己的手中，紧紧地攥住。
“纳尔呢？！”
“什…什么？”
“就是当初和我一起拍那张该死的《寻找皮提亚》的人，”汤姆追问道，“就是那个自称阿不思·邓布利多的人，你没采访他吗？”
“阿卜素·邓波铎？那又是…谁？”
汤姆已经无法再忍受这样的愚弄，他夺走相机，脚下升起黑烟，像一枚炮弹一般弹射了出去。
在他的身后，是好不容易挤开人群赶来的斯拉格霍恩教授，他从口袋中抓出一把加隆，塞到了记者的怀里，双手合十不住地道歉：“抱歉先生，汤姆在那场战斗中失去了太多的朋友，他还年轻，没法接受这样的悲剧。”
“没关系…没关系…哦？您是斯拉格霍恩校长？！能接受我们巴黎日报社的采访吗？”
“当然可以，不过在此之前，你可以来参加我们的庆功宴，蛋糕非常美味，”斯拉格霍恩教授环顾四周，大声说道，“今天下午茶的时候，布莱克运输公司的小精灵们会把大家的蛋糕送到每个人的手边，让我们一起欢庆胜利吧！”
汤姆悬停在空中，看着脚下已经变成蚂蚁一般黑点的斯拉格霍恩教授，张开手，在那张被记者拍出的相片中，一个金发青年微笑的身影缓缓地在张惶的自己身边浮现，他的眼中写满揶揄，似乎在打趣那件酋长一般的火烈鸟长袍。
脚下爆发出和破釜酒吧的欢庆声别无二致甚至更加剧烈的呼喊，他感到鼓膜震颤，挥动魔杖，飞快地逃离这个令他感到万分割裂的伦敦。
英国的地貌在他的面前展开，他看到了从国王十字车站起始的霍格沃兹特快铁轨，看到了大片大片正在被施了魔法的稻草人看护的农田，看到了伦敦郊野中魔法工厂冒出的滚滚浓烟，看到了郊外下水道的入口，巨蛇爬动的痕迹早已消失不见，所有有人在的地方都在欢腾，他无法忍受，继续远去，隐藏在草原中的淡淡紫色很快在他的眼中浮现，他看到了开满帚石楠的苏格兰高地，在前方的一处丘陵上，坐落着一座早已破败的小教堂，蒙尘的彩色玻璃在阳光的照射下犹如内敛的珍珠，教堂的周围是一座小小的村庄，和远处早已人去楼空的高地英雄村遥遥相望。
在这片空无一人的荒野中没有聒噪的欢呼，汤姆怒吼一声，发泄着自己的愤怒，胜利了吗？从结果看，简直的大获全胜，但是他觉得自己简直输得一败涂地。
“这是什么？这都是什么？！这算什么？”
他向着原野发出质问，但回应他的，只有茫茫的风声。
“啊？！”
汤姆挥动魔杖，犹如长矛一般的黑色光弧从杖尖涌出，直直地射向教堂脚下的山丘，几乎垂直的崖壁上，一处浑圆的、能够供象群并排通过的、深不见底的洞口在魔咒的轰击下缓缓浮现，被掏空的丘陵震颤着垮塌，他手腕一挑，凭空产生的坚冰填补了缺口，汤姆无能地狂怒着，一遍遍地摧毁无人居住的丘陵，又一遍遍地用不同的方式令它重生。
山丘的重塑在他的手中简直有如信手拈来的陶土，但一遍遍地对山宣泄愤怒，又有什么用呢？
他无奈地低下头，身影闪烁着出现在教堂前的台阶上，一屁股坐了下来。
“里德尔，你什么时候…变得这么厉害了？”
沙哑的男声在汤姆的身后响起，他猛地转过头，胸口剧烈地起伏着，魔杖直直地指向不知何时来到他背后的不速之客。
来者披着一件皱巴巴的黑色风衣，原本挺括的领子软塌塌地堆在肩上，平日里精心打理的银发此刻乱糟糟的，像一座刚刚经历了攻城战的鸟窝，死亡圣器的挂坠吊在他的袖口，一双异色的眼睛里布满了血丝。
“格林德沃。”
汤姆眯起眼睛，魔杖死死地锁定着格林德沃的喉咙，“你是什么时候来的？”
“我一直都在这里，只是你没看到罢了。”
格林德沃向前一步，汤姆的杖尖紧紧跟随着他的喉咙，他笑了笑，摊开手，把一根布满节疤的黑色魔杖丢到了汤姆脚下的地上，丝毫不顾及形象地坐在了汤姆身边。
“老魔杖？”汤姆眯起眼睛，放下魔杖，“你来这里干什么？格林德沃。”
“我来这里看一位朋友，她叫伊莎贝尔·罗斯，”格林德沃伸长胳膊，捡起被丢到地上的老魔杖，擦去上面的尘土，摆弄着魔杖的节疤，说道，“你应该不认识她。”
“米勒娃的母亲？”
“哦？看样子你认识的人不少，”格林德沃看着汤姆的眼睛，疲惫
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